Strike

Mirad esta escena.



Anoche yo fui John Turturro, pero sin el mono, ni la redecilla, sin chupar el bolo y sin bailar. Por primera vez en mi vida jugué a los bolos. Para lanzar me inventé una especie de ritual improvisado. Piernas juntas, brazo flexionado, la bola frente a la boca y mis ojos clavados en los bolos. El primer objetivo: no resbalarme al lanzarlo. Segundo objetivo: si no me caigo, no partirme la espalda con un mal gesto. Tercer objetivo: tirar alguno de los 9 bolos (¿son 9?). Uff, que estréss.
Afortunadamente no había mucho público, pero el que había era el peor: unas niñas de 10 o 11 años con sus madres. Es decir, gente que no se ahorra una carcajada.
Varios pasitos descoordinados, y allá voy…sale la bola despedida. La gran noticia es que sigo vertical y que la bola está en mi calle y no en la del vecino. ¡Un bolo! Tiro un bolo a la primera. No es para tirar cohetes, pero tampoco es Soraya en Eurovisión.
La cosa fue mejorando poco a poco. En la quinta vez que entro a lanzar hago un pedazo de strike (tirarlos todos de un lanzamiento) que hace que levante los brazos al cielo y que me emocione como Iniesta cuando marcó al Chelsea. Dios, ¡qué gustazo!
En la segunda partida es cuando se pararon los relojes en el centro de España. Chuikovturturro, en un alarde de suerte pocas veces visto anteriormente hizo 5 strikes (3 seguidos) en las 10 entradas que tiene una partida. En dos entradas más los tiré todos pero en el segundo lanzamiento.
Ya he comentado que las niñas esas era un público penoso. Lo confirmé cuando viendo el espectáculo que estaba dando no fueron capaces de ni de darme una ovación, ni pedirme un autógrafo, ni la ola… Putas envidiosas…